Blasphémes, fragments, métaphores

Peu de choses, finalement :

La main, là, toute devant.

Reine. Et maîtresse.

Et la tête de côté, surtout de côté. 

Tendre à l’aveuglement. L’instinct mieux trié, en somme.

Navigation à vue sur le fil dérisoire du grand

Tout/Rien. Du grand labile. 

Silence.

L’orange lancée, vole, traverse la cour et s’écrase finalement sur son crâne dans une explosion qui libère la  chair et le jus du fruit…

L’instant d’après, il est fou mais il ne le sait pas encore.

Suspendre le vol meurtrier, pense-t-il.

Que le lâche programme de cette trajectoire se défasse.

Que la raison des autres disparaisse… Que les autres disparaissent….

Puis, longtemps après, se glisser entre les pointillés.

En partant du sol. De la boue.
En oubliant les cieux et ses mobiles rayons.

Ne rien dire sur le comment.

Blasphèmes.

Ne rien dire sur le pourquoi.

Fragments.

Ne rien dire sur les images.

Métaphores.

Dans une certitude infime : la messe n’est pas dite….